Каждый дворник – он в душе художник,
Только кисть немного подлинней.
На рассвете кремово-творожном
Он выходит в мир полутеней,

 

Он шлифует мерно тротуары
В мастерской вчерашней суеты.
Вся округа в легком пеньюаре
В этот час с художником на «ты».

Мастихин и тюбики – без нужды,
Если найден гибкий сухостой.
На земле чертя полуокружность,
Он грунтует город чистотой.

И, почуяв в творческом экстазе
Гениальность чистого листа,
Вслед за пылью, мусором и грязью
Он пятиэтажку смел с холста,

А затем настал черед вокзалу,
Рынкам, нелюбимым с малых лет,
Два штриха еще, и оказалось,
Города на свете больше нет.

Солнце, землю – все, что в мире тленно,
Штриховал, небесный слыша гул,
И в проем окна своей вселенной
Он без сожаления шагнул.
………………………………………..
Я стою с метлой, ума палата,
Постигаю опустевший мир,
И глядит из черного квадрата
На меня Малевич Казимир.